А было б счастье…
А было б счастье. Только вот беда -
Попрятались слова и стихли, ждут ненастья.
Я их ловлю, в ладони бьёт вода.
Стихи-вода... Не лить бы их напрасно.
Была любовь...Но сонный зверь ночной
Унёс с небес ликующие звёзды.
И не согреть лица расплавленной свечой,
Но ярче и ясней на ликах святых слёзы.
Была весна. Но стоит лишь вдохнуть
Её тепло и запах тополиный,
Она бежит, прокладывая путь
Осенним листьям цвета серой глины.
Но будет счастье – мне не удержать
Души щемящей тоненькие рифмы.
И надо мной колдующие всласть
Стихов моих не золотые свитки.
Норд-Ост
Родина, Родина - горькая вдовушка...
Ветер гуляет в невспаханном полюшке.
Ветер гуляет - не стало Отца,
Сына и Духа - России венца!
Что ж ты, родная... Распятыми тенями
Бродят заблудшие души в сомнениях,
Тычутся робко в разбитые ясли.
Там пустота в очертаньях неясных.
Два капитана в заморских «Норд-Остах»
Снова взывают к нам азбукой Морзе,
На корабле, уплывающем в вечность,
Души распятые молят о вечном!
Так не подставить ли щёку другую?!
Мёртвые сраму не имут - живые...
А над Россией - живой, поседевший,
Ветер гуляет... Норд-ост озверевший…
Маме
Мама, мамочка родимая,
Отдохни, присядь, голубушка!
Обижала тебя, глупая,
А хотелось бы обнять…
Не обласканная, что ли я,
Вон нас сколько было – маленьких,
Успевай-ка понемножечку
Каждому себя отдать.
Ах, спасибо тебе, матушка,
Что летать дала мне вволюшку,
И болела, знаю, досыта –
Ссадины кровоточат.
Но неловкая, несмелая,
Вновь лечу листочком с дерева.
Не болей, не плачь, сумею я
Радовать твоих внучат.
Художнику Евгению Корнильцеву
С твоих картин стекает свет
С полынной горечью рассветов.
И апельсиновая ветвь,
И рощ берёзовых раздетость -
Всё источает аромат
И глубину самой природы.
Где приглушён почти закат,
И всё же взгляд к нему прикован.
Где близок день, а ночь тепла,
Где росчерк кисти, как призванье
К любви и вере. Даль ясна,
Где светотеней покаянье.
Как избежать простейших рифм,
Когда со всех просветов дышит
Любовь и вера, солнца диск,
Чуть оторвавшийся от крыши.
В феврале
А на столе том Пастернака,
И та страница, где навзрыд
Над февралём он станет плакать,
И ждать, и верить, и любить...
Я не поэт, но в этом круге
Сплелись потуже удила...
И в рифме разжимая губы,
Смотрю, как кружится зола...
В сплетенье рук, в ознобе пальцев,
Под звездным хороводом дней,
Душой истерзанной паяца
Не замечала февралей.
Проходят дни, недели, годы,
И в полукружье лет и дат,
В печальных выходках природы
Ловлю безумие утрат...
И томик строф того, кто верен
Был нашему с ним февралю,
Затёрла в поисках материй
И рифм к понятию «Люблю».
